第223章 古琴喑

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沈清商接过铜扣，和琴囊上的铜扣比对——大小、纹路，分毫不差。老妇的眼泪滴在琴身上，一道细缝里渗出黑褐色的血渍，慢慢被泪水冲淡，像朵蔫了的花慢慢舒展。

\"爷爷，琴在哭！\"小丫头突然喊。

沈清商这才发现，琴身上的裂痕里，正渗出淡青色的液体。那不是血，是泪。七年来，他每到一城，讲屠城的事，听众的眼泪落在琴上，渗进裂痕，竟把琴身泡软了。此刻，那些积了七年的泪，正顺着裂纹缓缓流动，像在给琴缝补伤口。

\"要修好了？\"小丫头歪着头。

沈清商没说话。他摸出随身带的艾草，点燃了熏琴。青烟里，琴身的裂纹慢慢变浅，像被谁用软刷轻轻刷过。老妇的眼泪还在流，滴在琴面上，发出\"叮咚\"的轻响——那是琴在应和她的哭声。

第七夜，他们在镇外的破庙过夜。沈清商把琴放在供桌上，点起三柱香。月光从破窗漏进来，照在琴身上，那些裂痕竟完全看不见了。他试着拨了下琴弦——\"铮\"的一声，清越如泉，比当年的声音更沉，更厚，像浸了岁月的潭水。

\"爷爷，琴响了！\"小丫头欢呼。

沈清商的手在发抖。他弹起《平沙落雁》，弹到第七弦时，突然想起当年叛军砍断琴弦的模样。可此刻的琴音里，没有嘶哑，没有悲怆，只有一股说不出的温柔，像母亲哄孩子睡觉的歌谣。

老妇跪在供桌前，额头抵着青石板：\"狗蛋，你听见了吗？琴修好了，它替你活着呢。\"

小丫头趴在琴上，用手指轻轻摸过琴身：\"爷爷，琴上有好多小坑，像星星。\"

沈清商笑了。他知道，那是七年来，听众的眼泪砸出来的。每滴泪里，都有一个故事：有失去丈夫的农妇，有断了腿的书生，有被烧了房子的老木匠......他们的泪，渗进琴里，把琴的伤都填满了。

\"该走了，\"他背起琴囊，\"去下一个城。\"

老妇追出来，往他怀里塞了包艾草：\"给琴熏熏，别再让它哑了。\"

小丫头抱着块烤红薯：\"爷爷，等我长大，也要学弹琴，弹给所有难过的人听。\"

沈清商摸了摸小丫头的头。他背着琴，走在青石板路上，月光把影子拉得老长。琴在囊里轻轻发烫，像颗跳动的心脏。他知道，这琴永远不会哑了——因为总有人愿意讲，总有人愿意听，总有人愿意为它掉眼泪。

后来，有人说，锦官城重建时，在旧城墙根下挖出块焦木，上面刻着\"九霄环佩\"四个字。可沈清商没去看。他带着琴，继续流浪，每到一城，就讲那段屠城的故事。他说，琴能发声，因有人愿听；人愿听，因心未死。而那些流进琴里的泪，早把战争的疤，都泡软了，化了。

如今，每当月明星稀的夜晚，总能听见远处飘来琴声。那声音清越中带着沧桑，像在说：莫要忘了，这世上最锋利的刀，从来不是铁打的，是人心底的恨；最能治愈的药，也不是草药，是人心里的泪。