第56章 岁月变迁八

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窗外的海浪声一阵高过一阵，像谁在不停地叹息。娘把挑好的海米装进玻璃瓶，瓶塞拧紧时发出 “啵” 的一声。

她把瓶子放在窗台上，月光透过玻璃，把海米照得透亮。“再攒些日子，” 她对着瓶子喃喃自语，“等凑够了钱，老九就能在城里扎根了。” 海风从窗缝里钻进来，吹动桌上的记账本，纸页哗啦哗啦响，像海浪在唱歌。

这三年，娘的日子就像这海上的潮汐，周而复始。清晨去码头接货，白天在市场叫卖，晚上回家处理干货。

她的手背上爬满了老年斑，像晒在礁石上的贝壳，指关节因为常年泡水而肿大，却依然能稳稳地提起几十斤重的鱼筐。

市场里的人都知道，那个卖海鲜的老太太，从不舍得给自己买一口鲜鱼，午饭永远是干啃胶州小饼，心里却装着一片海，那海里有她儿子未来的楼房，有她盼了一辈子的城市生活。

有次下大雨，娘披着塑料布在市场里守摊，雨水顺着头发往下淌，滴在面前的鲅鱼上。

我让她回家躲躲，她却摆摆手，“下雨天海鲜好卖，价格也高。” 雨水打在遮阳伞上啪啪作响，她从怀里掏出个干饼，就着雨水啃起来，饼渣掉在湿漉漉的围裙上。

“等老九买了楼房，” 她抹了把脸上的水，分不清是雨水还是泪水，“我就不用遭这罪了。”

深秋的海风吹得人骨头疼，娘的关节炎又犯了，走路一瘸一拐的。她却依然每天按时去码头，只是搬筐时显得有些吃力。

老九让她别干了，她却瞪着眼说：“你不买楼房了？” 老九低下头，喉咙里像堵了块海蛎子壳。娘蹲在地上分拣螃蟹，手指碰到蟹壳时忍不住哆嗦了一下，却还是强撑着把肥美的母蟹挑出来，“这个贵，留着卖个好价钱。”

冬天来了，海面上结了薄冰。娘裹着厚厚的棉袄，在市场里跺着脚取暖。她的鼻子被冻得通红，呼出的白气在眼前缭绕。

有人问她：“大妈，这么冷还出来？” 她搓着手笑，“攒钱呢，给儿子买楼房。” 话音未落，一阵狂风刮过，遮阳伞差点被吹跑，她赶紧扑上去按住，棉袄袖子蹭到冰鲜箱，立刻结了层白霜。

这三年，娘的背越来越驼，像张被海风刮弯的帆。可每次数钱的时候，她的眼睛就会亮起来，像看到了海上的日出。

她把攒下的钱装在一个旧铁盒里，藏在床底下，每天睡前都要摸一摸。铁盒上刻着模糊的花纹，是很多年前爹送她的嫁妆。“再攒两年，” 她摸着铁盒说，“就能凑够全款了。”那个时候楼房才750元一平方的小产权房。

终于有一天，老九拿着存折回来了，眼里闪着光。“娘，够了，全款够了！” 娘接过存折，手指在数字上摩挲着，眼泪突然就掉了下来。

那眼泪掉在存折上，晕开一个个深色的圆点，像极了当年在码头上滴落的水珠。“真的够了？” 她抬起头，脸上的皱纹笑成了一朵菊花，“那咱明天就去城里看房？”

第二天一早，娘特意换上了新做的蓝布褂子，头发梳得一丝不苟。她站在码头边，望着远处的海面，海风吹起她的衣角，像一面小小的旗帜。

“老九，” 她忽然说，“等住了楼房，你得常带我回来看看海。” 老九点点头，喉咙里有些哽咽。

娘弯下腰，捡起脚边一块光滑的鹅卵石，放在手心里焐着，那石头上还带着海水的凉意，像她这三年来攒下的每一分钱，都浸着海风的味道。